verdade, ilusão, vida

“O ser entregue a si mesmo, sem nenhum preconceito de elegância, é um monstro; só encontra em si zonas obscuras, onde rondam, iminentes, o terror e a negação. Saber, com toda sua vitalidade, que se morre e não poder ocultá-lo, é um ato de barbárie. Toda filosofia sincera renega os títulos da civilização, cuja função consiste em velar nossos segredos e disfarçá-los com efeitos rebuscados. Assim, a frivolidade é o antídoto mais eficaz contra o mal de ser o que se é: graças a ela iludimos o mundo e dissimulamos a inconveniência de nossas profundidades. Sem seus artifícios, como não envergonhar-se por ter uma alma? Nossas solidões à flor da pele, que inferno para os outros! Mas é sempre para eles, e às vezes para nós mesmos, que inventamos nossas aparências…”

“É preciso continuar, eu não posso continuar, é preciso continuar, é preciso pronunciar palavras enquanto as há, é preciso dizê-las até que elas me encontrem, até que me digam - estranho castigo, estranha falta, é preciso continuar, talvez já tenha acontecido, talvez já me tenham dito, talvez me tenham levado ao limiar da minha história, diante da porta que se abre sobre minha história, eu me surpreenderia se ela se abrisse.”


“(...) em todo o filosofar, até o momento, a questão não foi absolutamente a “verdade”, mas algo diferente, como saúde, futuro, poder, crescimento, vida...”

ibirapuera

alquimia

punto de llegada
punto de partida
no hay pendientes

belo horizonte

onde vê-lo
vigília
na páscoa

c a l e i d o s g r a f i a

... o que começamos não há um só fim

Ramón

podría haber un dibujo acá mismo, pero en mi cabeza hay palabras casi siempre, para bien y para mal.
como no tuve que escribir hasta ahora, no tuve como recordar las sensaciones que abandonaron en este tiempo un hiato de felicidad y facilidad, pero sobraron los motivos para escribir sobre esta piel encima de mi piel, que como una mariposa que visita el espacio exterior, aparece insólitamente revelada por todo lo que no se ve de ella. todo lo que no escribo está aún circulando en mi cuerpo: puedo decir que soy un instrumento, si hay algo que me toca, soy el instrumento de todos.
abandonar el lugar de belleza tal vez me exija abandonar mi mirada sobre la belleza; y preguntarme qué mierda es la belleza, como la mierda más delicada que puedo tener entre mis manos. soy tu instrumento.
tengo la piel tensa sobre mi propia caverna sonora, ese vientre que se escucha y se extravía en sí mismo al escuchar el mundo y extraviarse en él.

un miedo es una cosa demasiado pequeña como para poder verla con los ojos claros
un conejo tiene el miedo localizado en las patas: lo impulsa a salir del momento del propio miedo, aunque en sus ojos lo rojo de un incendio se fortalezca genuino como avanza el pelaje en invierno para cubrirlo del frío
el cuerpo es más misterioso que dios dijo el bailarín más misterioso de la tierra