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las fotos de la plaza San Martín en plena tarde de primavera, llena de gente anónima
y distendida, o gente que pasa o gente que se besa o árboles solitarios o árboles
solamente

paso por la plaza San Martín y no pienso ni un instante,
no pienso
me pierdo en las baldosas azulejos árboles
los miro
los huelo

¿dónde estoy?

kunikós

terrain of hidden paths

Un escritor continuamete lucha por la claridad en contra del lenguaje que está usando o, más exactamente, contra el uso común de ese lenguaje. Él no ve el lenguage con la legibilidad y claridad de algo impreso. Él lo ve, más bien como un terreno lleno de illegibilidades, caminos escondidos, callejones sin salida, sorpresas y oscuridades. Sus 
mapas no son un diccionario, sino toda la literatura y tal vez todo lo que se ha dicho. Es sus oscuridades, sus sentidos perdidos, su modestia ocurre por muchas razones -por la forma en que las palabras se modifican mutuamente, se escriben unas sobre la otra, se cancelan mutuamente, porque lo no dicho siempre cuenta para tanto, o más, que lo dicho, y porque el lenguaje no puede cubrir lo que significa. El lenguaje es siempre una abreviación.      

       Fue Proust, quien dijo una vez que toda verdadera poesía se compone de las palabras escritas en un idioma extranjero. Cada uno de nosotros nace con una lengua materna. Sin embargo, la poesía es huérfana de madre.       

       Voy a tratar de decirlo más sencillo. De vez en cuando intercambio de cartas y dibujos con un amigo español. Yo (tristemente) no hablo español, yo sé algunas palabras, y puedo usar un diccionario. A menudo, en las cartas que recibo hay citas de poemas en Castellano - Borges, Juarroz, Neruda, Lorca. Y yo respondo con otras citas de poemas en Castellano, que he buscado. Las cartas están escritas a mano y, como he cuidado trazar las letras de las palabras extrañas en lo que es para mí una lengua extranjera, tengo la sensación, como en ningún otro momento, de estar caminando en los surcos de un poema, cruzando el terreno de la poesía.

       Para mí las pinturas de Cy Twombly son paisajes de este extraño y a la vez familiar territorio. Algunas de ellas parecen estar dispuestas bajo el sol cegador del mediodía, otras se han encontrado al tocarlas en la noche. En ningún caso puede servir un diccionario de palabras como referencia, pues la luz no lo permite. Aquí, en estas pinturas misteriosas tenemos que depender de otras precisiones: precisiones de tacto, de anhelo, de pérdida, de expectativa.

todo se vuelve claro, plausible

esta madrugada

subida a mis piernas

pensé en los calamares,

en los moluscos

que crecen sin pisar






sí, casi no

tenía rostro,

pero tenía

de todos los niños

el rostro hermoso

Vascello Degli Spiriti

659
00:53:49,659 --> 00:53:53,993
Sometimes, at night, this madman
puts on his own bullfight.

660
00:53:54,097 --> 00:53:57,362
What courage!
Isn't it dangerous?

661
00:53:58,001 --> 00:54:02,370
No. It's poetry.
Poetry's never dangerous.

662
00:54:03,373 --> 00:54:05,603
My best friends are toreadors.

663
00:54:05,709 --> 00:54:08,405
They compose music,
write verse,

664
00:54:09,512 --> 00:54:11,980
and abhor blood.


(...)


666
00:54:18,188 --> 00:54:20,213
May I?

667
00:54:22,359 --> 00:54:24,554
Please, wait.

668
00:54:25,061 --> 00:54:27,655
I have something more suitable.

669
00:54:33,937 --> 00:54:36,167
How's this for a muleta ?

670
00:54:38,908 --> 00:54:40,933
There's the bull.

671
00:54:41,311 --> 00:54:43,836
He dies in his chimera.

672
00:54:46,149 --> 00:54:48,617
He is not killed by the sword

673
00:54:48,718 --> 00:54:51,778
but by the magic
of an elegant illusion.

674
00:54:52,355 --> 00:54:56,382
The beast falls into space
and I kill it with thrusts of illusion.

675
00:55:07,504 --> 00:55:11,031
Miss one step, one measure,
like a rhyme in poetry,

676
00:55:11,207 --> 00:55:13,767
and you're faced
with mortal danger.

677
00:55:17,013 --> 00:55:20,039
A calculated spontaneity,

678
00:55:21,785 --> 00:55:26,154
a pure sentiment, a clear mind,
an exact gesture,

679
00:55:26,856 --> 00:55:29,916
and the monster
will be defeated.

http://www.youtube.com/watch?v=WB4ck9utf8o

Arley

- eu confío na vida!..., dijo de bruces en medio de la peatonal.
El cielo caía rosa en la villa 31, caía rosa más rosa aún en mis párpados,
caía rosa más rosa, más rosa todavía en su lengua llena de una inaudita pureza---

non multa sed multum

***


La esencia de un objeto tiene algo que ver con sus restos: no forzosamente con lo queda después de que se ha usado, sino con lo que se deshecha para el uso. Así son las escrituras de Cy Twombly. Son briznas de una pereza, y por ello de una elegancia extremada; como si de ese poderoso acto erótico que es la escritura quedara la fatiga amorosa: esa prenda caída en la esquina de la hoja.



***